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Patricia Iniesto de Miguel (Madrid, 1977)
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Hoy
estallan
como un sueño de arena
luciérnagas bajo mis párpados
y su sombra amarilla arranca
jirones
de luz
cuando se arrastra hasta los acantilados
líquidos de tus huesos.
También es mortal cada uno de los fonemas
de un nombre
que ya solo se completa a través de la
ausencia.
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Espacio partido por tiempo
Ninguna unidad de medida responde
a mis dudas.
Qué cantidad de lluvia es capaz de enturbiar
los huesos
Por qué esa niebla urticante de las medusas
Qué mecanismo impulsa el ritmo de la
memoria
Por qué el espacio partido por tiempo
se esconde en el esqueleto de algunos
cetáceos.
***
Te busco en ese otro tiempo
que ya tampoco existe en mi
memoria
ni en los pozos de escarcha que brotan
y crecen sin recuerdo
como un muro de palabras derribadas.
La noche no cobija ningún sueño
y desarma las baldosas de luz
que quiebran todos los caminos,
las sílabas que convierten mi boca
en un gigante mudo que huye
como el vaho a través del
invierno.
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Revista Vórtice 